ASESINOS IMPASIBLES
El Mundo de Meursault

"¿Existe algo más aterrador que un asesino indiferente? Podemos entender sin dificultad cualquier manifestación de salvajismo, de bestialidad, nada de esto es ajeno a nuestra naturaleza y hasta nos es, en mayor o menor medida, familiar. Esperamos siempre que un homicida sea un monstruo, un ser despiadado y ruin que disfruta de la crueldad y de la sangre. Pero nos estremecería pensar que quien está matando a otro lo hace sin el menor asomo de interés, sin ninguna clase de placer morboso, sin esperar ni beneficio, ni fama, ni venganza. Nos aterraría pensar que, cada tanto, la humanidad produce un ser tal que, caminando entre nosotros, sin poder notar nada que le distinga de la multitud que viaja a la oficina, que hace sus compras en el almacén, sobrevive en un mundo emocional que roza la insensibilidad completa. Meursault. Ése es el nombre de la criatura imaginada por Albert Camus, ése es el hombrecillo que conmueve a sus jueces por no haber llorado, por haber bebido café con leche delante del cuerpo sin vida de su madre. Ése es el hombre a quien le da lo mismo casarse o no con su dulce novia enamorada, ése es a quien la lluvia del mundo no moja. Y es tan vulgar, tan común. Se toma su tranvía, se prepara sus papitas hervidas para el almuerzo, va a tomar sol a la playa procurando aprovechar el reluciente domingo. Es un tipo del montón, un diente más del engranaje, no saca nunca los pies del plato, viviendo una vida gris en su departamento rodeado de vecinos amargados que pasean a sus perritos, que le convidan amablemente alguna morcilla para la cena, que le cuentan sus cosillas creyendo que él les escucha con interés. Y es que es el interlocutor perfecto para quienes buscan descargarse, vomitar sus asuntos sin que se les interrumpa ni se les contradiga. Meursault les va a decir que está bien; le digan lo que le digan, para él estará bien y se mostrará de acuerdo. Pero así como "el extranjero" parece dejarse llevar por la corriente de las cosas sin inmutarse, se encuentra una tarde de tenebroso sol radiante con un arma en la mano frente a un desconocido, sobre quien descarga una bandada de balas. Y de nuevo Meursault es el junquillo flotante sobre la corriente misteriosa que lo arrastra, de nuevo se deja llevar por una motivación secreta y lo asesina sin despeinarse. "Fue por el sol -dirá más tarde en una explicación incomprensible-, fue por el sol". Le convertirán en un monstruo, a quienes los jueces escrutarán espantados, tratando de lograr un asomo de conmoción ante el crucifijo, tratando de buscar una huella de remordimiento por haber fumado delante del cadáver de su madre, tratando de que entienda que ha matado a alguien de un modo bestial. Pero el mundo de Meursault es más remoto que una estrella. Brilla con su propia luz opaca y extraña. No sabemos qué resplandores despide, si es realmente un monstruo, si es el comensal agradable que describe el fondista del bar donde come, si sufre de alguna extraña fiebre nerviosa que le intoxica de insensibilidad, si es un iluminado que traspasa la barrera de la emotividad mediocre, ubicándose más allá de las cosillas humanas y mundanales, o si es solamente un extraviado que no controla sus acciones. Meursault está allí para no entenderlo, para contemplarlo en su lejanía inaccesible. No es más incomprensible como homicida que como hombre. Un verdadero laberinto. Bienvenidos, bienvenidos al mundo de Meursault".